Я пью шампанское по двум поводам - когда влюблена и когда не влюблена...
Он скрывается за спиной хрупкого тела. Крадучись уходит от реальности окружающего мира. Замыкается, прячется. Закрывает глаза, всего лишь на секунду, чтобы уловить запах живой плоти. Вот оно. Его дыхание тяжелеет от возбуждения. Губы касаются волос. Он вдыхает аромат. Полной грудью. Как будто хочет очиститься.
Не то время, не то место, а может и сама жизнь не та. Его лицо с мужественным греческим профилем повернулось к солнцу. Он сделал вдох. Потом еще один, и еще. Нет, это не чарующий аромат магнолий, который можно почувствовать августовским днем, стоя в прохладе тенистой сочинской аллеи. Наоборот, это обжигающий легкие, запах бетонного города. При каждой попытке изможденного организма почувствовать легкость, где-то в районе дыхательных путей, все самые закрытые для людского глаза, участки тела наполняются привкусом разочарования от того, что вместо свежести летнего ветра, в грудь, открывая ногой дверь, входит сухость только что уложенного асфальта, аромат бабушкиных духов, смешавшийся с потом, а что еще хуже, вонь пропавшей на невыносимой жаре шаурмы, которую, в нескольких метрах от автобусной остановки, продает скучающий армянин.
- Извините, мне пора...

@темы: психология убийства